В конце 80х в Нью-Йорке запустили проект под названием «Поэзия в движении», когда на стенах подземки писали строки великих поэтов. И пока ты ехал из пункта А в пункт Б ты мог прочесть стихи Эмили Дикинсон, Данте и даже Ахматовой. Бродский говорил, что стихи не для элиты, а для дальнобойщиков и официанток и упорно, несмотря на непонимание, распространял крошечные сборники стихов в задушенных американских отелях, где их аккуратно складывали в ящики рядом с Библией. Библия оставалась незыблемой, а стихи воровали. И это был успех. И это было доказательством того, что поэзия нужна нам гораздо больше, чем религия. Религия уже не лечит раны 21 века.
«Патерсон» - стихи на песке, которые пишут буддисты и которые не боятся, что их смоет волной. Это Поэзия семи дней. А поэт — каждый из нас: водитель автобуса, рэпер в прачечной, пишущий свой незамысловатый сюжет перед вращающимися окошками стиральных машин или маленькая девочка, творящая верлибром прекрасные стихи в секретном блокноте. Страдающий от любви чернокожий завсегдатай бара, японец-турист на скамейке в парке. И двое анархистов в автобусе, в которых узнаешь повзрослевших героев такого же поэтичного фильма Уэса Андерсона «Королевство полной луны». И, конечно же, Данте — вдохновитель всех поэтов, с красной розой в коробке с обедом.
Иногда чистый лист означает множество возможностей. Табула раса.
О, люди, искалеченные миром.
Бегите по полю, кричите...
До тех пор,
Пока вы в стену не упрётесь.
И не поймете,
Что вы — лишь образы,
Придуманные вами.
Нет ничего реального.
И это всё — лишь образы,
Рожденные шаблоном.
И эта майская луна — след от стакана.
И ветер с моря ночью —
Лишь мечта о чем-то большем.
А дождь -
Печаль по самому себе.
Тому, что не родился.
Так лети, душа, лети
Под звуки вечности безмолвно над землей.
Под облака,
За беспредельность снов.
Нас никогда не будет.
Жизнь — лишь миг беспомощности.
И одинокие огни огромных городов.
Community Info